Comunicado.

Ninguno de ustedes estuvo conmigo cuando lo necesité
Pero no los culpo
Yo tampoco estaría con ustedes ahora si lo necesitaran
No es por rencor
Ni para darles una lección
Ni mucho menos para que se pongan en mis zapatos
No todos somos de la misma talla.
Pero me gustaría que supieran
Queridos tele-espectadores
Que dentro de poco tiempo se va a terminar la función
Y vamos a cambiar de personajes
No se asusten, ninguno va a ser remplazado
Pero ninguno va a ser protagonista tampoco

Para concluir les informo que se acabó la fiesta
No tenemos tiempo para sus berrinches
No traten de hacerse los interesantes
Sus ojos no son tan especiales como creen
Es más, si nos fijamos bien, son bastante comunes.
Mucha gente tiene ojos cafés
Mucha gente tiene ojos verdes
Mucha gente tiene ojos azules
Pardos, miel, etc.
No son únicos, no lo son, acéptenlo.

Ninguno de ustedes jamás tendrá los ojos violeta como Liz Taylor.

Abejas con nariz roja.

Detrás de tu marco se esconde mi reflejo
Me equivoqué muchas veces
Contigo.
Ahora me llaman de ti un montón de voces
Pero ninguna es la tuya.
Nada me ata aquí más que tu presencia vaga,
Y tus apariciones misteriosas
En mis horarios desagradables
Con tu risa agarrotada
Y tus ojitos pardos.

Querer

Cuando es de noche quiero escribir

Trato de acordarme de los versos que brotaron en el día

Pero es difícil.

Cuando es de noche quiero escribir

Cuando es de noche quiero escribir..

Cuando es de noche

Siento ganas de llorar

Necesito dormir

No quiero estar sola

Me desesperan los grillos

Veo programas malos en la tele

Escucho música que me acompaña

Cuando es de noche y quiero escribir

Hago cosas como esta.

Hago cosas malas, como esta.

Puta la hueá y la reconcha de tu madre, no quiero escribir

quiero agarrarlos a todos a chuchás

Hijos de puta y sacos de huea.

Profetas

Tenemos los días contados

Según gente de la tele

Y profetas mal pagados

Queda poco tiempo de vida en este mundo vacío.

Me pregunto que va a morir..

Por que por lo visto aquí casi todo está muerto

No veo señales de vida plena en ningún lado

No hay señal en nuestras vísceras

No hay espacio en nuestras plazas

Ya nadie quiere caminar acompañado

Por algo que no sean los audífonos.

En esta realidad inmunda me incluyo de todos modos

No siento que sea necesario decir que soy distinta

No lo soy.

Hablar

Cuando la boca está cerrada

Y tiene muchas letras adentro

Pica de manera insostenible

Arde como si tuvieras ají, pimienta y cebolla en ella.

Las palabras recorren sin dignidad el paladar

Se violan bruscamente las encías

Y sin asco se comen los dientes (incluso los careados)

En cuanto nace la incomodidad

Nace también la desesperación

Se me rompen las entrañas de la cabeza

Grito por ayuda,

suplico por clemencia.

Por favor, es solo una palabra, solo una acompañada de dos más

No quiero hacerlo, no quiero hablar,

Pero me están haciendo daño, no puedo retenerlas

Son más fuertes que el peso de mis labios

Y los corrompen con poco esfuerzo.

Finalmente cuando ya se me han escapado

Siento menos peso en mi cuerpo, menos de palabras

Pero la culpa me llena el pecho, y ella también me hace daño

Y ya, al final me resigno, cualquiera de las opciones me va a dañar

De todos modos se me va salir un punto de la herida gastada y vieja

Que tengo en mi cuerpo joven y maltratado.

Distancia

¿Te acuerdas de mi?
¿Te quieres acordar de mi?
Aunque es notorio que ya no me necesitas me siento feliz
no por ti
o bueno, aunque si
más por mi
que tuve suerte, y me di cuenta a tiempo
que nada era tan valióso como parecía
y no me duele tanto
casi nada,
lo cuento como anécdota casi
con una sonrisita en la cara y un consuelo falso
hago como que no importa
hago como que tu y yo somos felices
lejos.

Verborrea

Tengo un grito acumulado, me tiene enferma y hastiada

Tengo ganas de hacer cosas todo el día..

Cosas que tengan que ver contigo.

Quiero lavarte las manos, caminar contigo,

buscar tus cosas, estar contigo,

comer un poco, darte de comer

mimarte como a un niño y cantarte

ayudarte a avanzar y sorprenderte

Tengo esta sensación aguda y asquerosa.

Quiero vomitar.

Y vomitarte a ti sin tener que pedirte disculpas

Madurar, agitarme y bailar.

Romperte los huesos y después sanarte.

Balancearme en tus pestañas largas

Como en una cuna infinita

Quiero ser romántica por un día

y después arrepentirme...

Como me arrepiento de esta verborrea,

que es culpa tuya..

Tuya y de tus surcos fulgurantes en la cara.

Y .. eso.

¡Conteste!

No me siento tranquila conmigo
Tengo ganas de llorar casi todo el tiempo
Estoy ansiosa de cosas imposibles, casi todo el tiempo
Me escondo detrás de cosas muy simples.

Ya no sé como reaccionar
No sé como actuar
Me está destruyendo la cabeza
Me tiene patas pa arriba

¡Que esta haciendo!

Neruda.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche

escribir por ejemplo:

Neruda es un canalla

Y Huidobro camina con versos a lo lejos.

Podría decir que en poco tiempo más vas a ser distinto

Y entonces me va a hacer feliz un poquito de tu rabia.

Me dan ganas de saltar sobre Santiago,

Me dan ganas de recorrerlo todo en una hora.

Esto no tiene sentido, 

solo sentí la profunda necesidad de decir que

NERUDA ES UN CANALLA.

Me gusta cuando callas Neruda,

Me gusta cuando CALLAS.

Ayayai

La perrita más loca
caminando por el bosque perdida
ratoniando azulada.
Ayayai suspira el manzano
y se trenza en un riachuelo
con ojos turbados se pregunta que pasa
aborda un tren con destino sincero.

Ayayai suspira el peral
La gatita más sorda está cantando
con sus ojos amarillos llama
come pescados muertos de un canasto inmundo.

Ayayai Ayayai
está perdido el ratoncito más chico
pero sabe lo que está buscando
le tendieron una trampa con queso fresquito
lo están llamando para que vaya.

Los tres estaban boquiabiertos cuando vieron
a la mundana chiquita
de pelo crespito, negrita y con ojitos claros
todo chiquito, hasta su vestidito
no llevaba zapatos, sino zapatitos.
Morenita de ojitos claros
pelito crespo, sonrisita de manzana.

Algo en común

Enamorarse de alguien
Para luego romperle las venas de tanto pensarlo.

Sentir que las venas se me rompen
por que alguien me piensa
y se enamora de mis ojeras azules.

A veces me gustaría ir a un café
sentarme y pedir un capuccino
abrir el diario y leerlo
pagar la cuenta, he irme.

A veces me gustaría estar acostada en un campo
desnuda y bajo la lluvia, en silencio con mi pelo suelto.

Me siento libre de pensar que estás echo precisamente
para que tus ojos calcen con los míos a eso de las 21.29.

¿No crees?

pasos capitalinos

A algunos nos queda un poco de amor

Está escondido debajo de nuestras camas,

La receta perfecta para sacarlo sin que lo note es:

- Comer peces azules en el sueño

- Masticar los deseos del subconsciente de manera meticulosa

- Ponerle una astilla de carnada para que salga,

Todos sabemos que al amor le gustan mucho las cosas con filo.

Un par de cifras:

En este año me he enamorado al rededor de 600 veces en la calle

He viajado 4 veces a Chillán desde que lo dejé

He extrañado a mi familia tres veces a la semana, todas las semanas

He extrañado a mis amigos parceladamente 4 veces a la semana

He llorado cada domingo por la noche de manera silenciosa

He llorado escandalosamente 2 veces

He comido tanto que no podría dar una cifra

He caminado por Santiago de noche al menos 80 veces

He querido cambiarme de carrera 2 veces al mes, desde Marzo hasta Junio.

De todos modos tengo mariposas violetas sobrevolando mi valor
De todas formas, no necesito estas cifras para saber que parece que voy a ser feliz.

Hace tiempo que no lloraba tanto.

Funeral

El día de mi muerte había demasiado sol,
Y la lluvia rodaba por mis mejillas
Como si estuviera naciendo de nuevo
Y llorando por no saber como respirar aquí afuera.

Me levantaron lentamente con un alambre de púa
Y mi cuerpo sangraba leche con chocolate,
Entonces comprendí que había muerto de dulce,
Sin haberme dado cuenta que nuevamente
Estaba desnuda y en silencio
Gritándole a los hombres que me rodeaban
Que trajeran a mi mamá
Y le entregaran mi pelo en una caja
Como si las olas que recorren mi cabeza
Fueran un mar, causado por mi lluvia.

Culpo de esta racha poética.

Culpo de esta racha poética a la música,
no quiero seguir escribiendo,
me gusta tanto que me da miedo amarlo más que al teatro,
necesito dejar de escribir y no puedo.
Culpo de esta racha poética a los amores fugaces,
de los que soy testigo y a los que me acorralan en las mañanas.
Culpo de esta racha poética a cualquiera que ose nombrar a Violeta,
a cualquiera que quiera invocar a esta niña inmunda que vive en mi pecho,
Culpo de esta racha poética al teatro agobiante,
que me hace vivir cada día un poema nuevo,
trata de ahogarme con sus horarios iracundos,
con sus ensayos infinitos de tanto desorden.
Culpo de esta racha poética a la distancia,
a los viajes en micro, al tiempo para pensar que ante no tenía.
Culpo de esta racha poética a todos los taxistas y micreros que me han sonreído.
Y por último, culpo de esta racha poética a la araña que vive bajo mi cama,
que me desconcierta con el sonido que hace por las mañanas al ducharse,
me llama por teléfono para que me duerma temprano,
me dice que he enloquecido, y aún no entiendo cual es su punto.

con faroles y contigo.

Usted me nombra repetidas veces

he intenta fijar su mirada en la mía como un encaje

en la cama imagino, como a veces me sonreirías

si no fuera tan temperamental,

pero como soy tan difícil de carácter

no podemos desayunar juntos,

y los almuerzos forzados son tristes melodías de pena,

y las cenas son imaginarias.

Con un poco de té pienso que podríamos salir juntos

a comer por ahí algodones de azúcar

y recorrer estás calles anchas desconocidas,

sin conocer a donde vamos.

Quiero perderme contigo, 

y saber cual sería el resultado

de un baile en la calle

con faroles, y contigo.

Crisis

Estoy como cayendo en un pozo sin fondo
y a lo lejos veo libélulas azules riéndose de mis dudas,
me dan ganas de ahorcarlas.. y de gritar.
Esta ciudad es demasiado grande
y siento mis ojos nublados al tratar de ver la cordillera,
no sé cual es el camino a casa, no puedo llegar a pie.

De mi centro saco corazón para seguir,
mi fuente de pasión se agotó, mis ganas se están desvaneciendo,
mi instinto no existe.
Estoy como seca, otra vez.
No puedo cambiar, necesito hacerlo.
No quiero llorar, no voy a llorar, no puedo llorar, no debo llorar.

Necesito llenarme de energía como un vaso de leche blanca.

de otoño

Podría quedarme aquí esperándote hasta quedar seca.
No me engañes, no me busques, no me llames,
no me ilusiones, no me mientas.
No te burles.
Con tus ojos gigantes irradias una carcajada,
tus pestañas me hacen dormir.
Tu voz. Tu voz retumba en las paredes que visito,
tu cuerpo se mueve, tu sonrisa me calma, me sonríe.
¡No me bailes con tu pelo escurridizo!
¡No intentes ser simpático con tu nariz!
No lo soporto,
No te soporto,
No me soporto.
Maestriando me vi una tarde de abril mientras olía a pasto mojado,
y los autos me dejaban sin habla.

Memoria

Con el tiempo caen los recuerdos

de los atardeceres veraniegos de la ciudad

y en cada hoja veo una memoria distinta,

y con cada auto que pasa veo como se borran.

A veces como que me gusta estar aquí,

pero aún no estoy segura

si es por que me gusta ver lo que veo a diario

o tus ojos manchados..

o tal vez, simplemente.. es por que ya me acostumbré al pasar de los días.

no me conformo

La tierra está obsoleta.

Las veredas están colmadas de poesía romántica,

el pasto no da más de cursilería,

los buses transportan lágrimas de mentira,

los árboles respiran rimas inútiles.

Se acaba el tiempo de la conciencia,

mentiría si dijera que me informo,

pero sufro al ver que cada vez son menos los aromos,

y que las rosas blancas se venden azules en florerías asesinas.

Respiro hondo y me lleno de humo,

tabaco vencido en mis pulmones bastos,

alcohol añejado en lo largo de mis brazos,

miedo en las plantas de mis pies

que se alejan de lo poco que queda a tierras grises y feroces.

No me conformo.

Cierre

Me compongo de viento, marea y tierra,
me deshago en llanto, reparando seda.
Recaudo las deudas de las flores que se marchitan,
de los árboles que intencionalmente caen al suelo.
NO me importa que tanto sufra.
Tampoco me importa que tanto llore,
las lágrimas son eternas.
Llámeme desquiciada, amargada, podrida.
Tengo los ojos muertos, mis manos no quieren escribir más,
mi cuerpo me llama, diciendo que se acerca el momento que esperamos,
Me voy.
Con la esperanza de que no me olviden..
pero olvidándome de que va a ser lo mismo.
He muerto, o al menos agonizo.