Las veredas están colmadas de poesía romántica,
el pasto no da más de cursilería,
los buses transportan lágrimas de mentira,
los árboles respiran rimas inútiles.
Se acaba el tiempo de la conciencia,
mentiría si dijera que me informo,
pero sufro al ver que cada vez son menos los aromos,
y que las rosas blancas se venden azules en florerías asesinas.
Respiro hondo y me lleno de humo,
tabaco vencido en mis pulmones bastos,
alcohol añejado en lo largo de mis brazos,
miedo en las plantas de mis pies
que se alejan de lo poco que queda a tierras grises y feroces.
No me conformo.
