Su revolución

El joven revolucionario, que es más revolución que humano .. siente la sangre correr sus venas, y está enamorado de el color que la tiñe, frágil anilina roja que se transforma en bandera protestante. Sale a la calle asustado pero desafiante, a ver quien se atreve a discrepar con el.. agita su mano como bandera, sus ojos llenos de visiones se marchita de a poco, el muchacho carece de amor, y desesperado lo busca en lo que llama su partido.
El no quería ser revolucionario, a el se lo pidió la sangre, a el se lo pidió el alma.. a el lo obligó la esperanza.
El no quería ser revolucionario, pero su sangre ardía cada vez que la injusticia caía sobre su pueblo, y entonces sentía una necesidad de luchar, la obligación de combatir.
Las ideas claras en su mente se opacan con el deprimente olor de una muchacha. Ese olor, espantoso, parece encantar al joven no mencionado pero si deducido comunista. El revolucionario de sangre roja siente que su corazón late alborozado, pero que esta vez no late por sus ideas, no late por su partido, no late por el rojo de su bandera.
Ahora es la chica de baja estatura, facciones toscas y pelo de muñeca, la que parece ser idea en mente. Amor en un corazón.
Ahora que el joven quiere ser revolucionario, ahora que el joven encontró su revolución, ahora que logró llegar a la primera meta, es apropiado prohibirle el llanto, prohibirle la risa y prohibirle la burla.

Vacío

Camino con lentitud y tus ojos me observan a lo lejos, la brisa de la mañana me acaricia el cuello, y tú apoyado en el muro, audifonos y chaleco rayado.. quisiera que la situación fuese otra, que tus ojos observaran distinto, y que tu boca sea miel, mi miel. Yo no quiero que me digan que pierdo mi tiempo.. por que lo sé. Yo no quiero que otros busque mi boca, si no eres tú. Yo no quiero que tus ojos se apaguen antes de mi atardecer. Porque mi crepúsculo será tuyo, y seremos polvo, viento, brisa. Tendré tus caricias en los sueños de mi conciente, y mi subconciente soñará con olvidarte.
Ojos alargados y sonrisa perversa, no importaría sufrir si lo hicieramos juntos.
Te levantas y me miras.

Y es tan vacío como la primera vez..

Tus ojos, triste amanecer.. la luz brilla en tí como las velas en la noche.

dime que vamos a hacer ahora

Suena raro pero es verdad. Y por tus huesos se cuela la amargura.
Extraño, maldito e incierto final.
Tú, luces mentiroso, más de lo común.. tu camisa manchada me dice que la vida interpuso otra cosa.
Yo, ingenua.. menos confiada que de costumbre, y ella susurrándome al oído que todo lo que dices es cierto.

Si llego a creerlo, si llego a sentir por ti, lo que por nadie más he sentido, si me engañas otra vez, como fue hace tanto años, entonces la culpa no va a ser tuya, por que nunca fue tu culpa.

La culpa es del viento, que siempre está a tu favor.
La culpa es de la luna, que siempre tiene tu rostro.
La culpa es del día en que caminamos juntos.
La culpa es del sol.
La culpa es tuya.
La culpa es mía.
Por qué mejor no caminamos tristemente como lo hacíamos siempre?

Prefiero a la verdad dolorosa que al mentiroso y alegre final. MELANCÓLICO.

Tu y yo sabemos que todo esto es mentira, yo no te creo y tu sabes el dolor que me has provocado por tanto tiempo.

No logré esconderlo, no pude.. la sangre comienzo a brotar de mi pecho formando enorme yagas. Siento dolor, tanto dolor. Tus ojos me invitan a recorrerlos, con los dedos, con las manos, con mis labios.

Si sabemos que es mentira. SABEMOS QUE ES MENTIRA.. por qué continuar?

1 2 3 4 5 6 7 8 9 y los números nos unieron por tanto.

A B C D E F G H y las letras nos hacían sentir en el cielo.

Es inevitable un "te quiero"

pero..

Es imprescindible un "adiós".

(entonces tus ojos otra vez estarán llenos de lágrimas y el cielo se vestirá de negro)

Muchachito

El muchacho caminaba despistado, tenía la mirada perdida y sus audífonos eran el pase al mundo descontrolado y humeante de su cabeza.
Eran alrededor de las 9 am, con rumbo fijo el chico sale de su casa, enciende un cigarrillo y sigue con su travesía..
-Lento, pero seguro- piensa - si ubiese actuado más rápido ahora no estaría lamentandolo, la esperé. Y paralelo a eso, ella me esperó.
Y era cierto, ella lo esperó, como Romeo esperaba las cartas de Julieta, y a ambos se les empañaron los ojos en una tarde de lluvia.
-Es digno de una historia de amor- dijo el cuando me lo contó.
¿Es digno de ser redactado? NO
Sin embargo el sol matutino me inspira a hacerlo.
Quien sabe como sería todo si esta historia fuese distinta. A ratos extraño al chico del cabello revuelto, es como un fantasma que luce tan vivo como una flor por la mañana. Cuando lo noto ausente, reaparece con los ojos cálidos y tristes.
Once de la mañana, observo al chico resolver un ejercicio de matemáticas como si estuviese resolviendo su vida.
Como si el X fuese él y aún no descubre exactamente quien es. Se describe a si mismo como un vividor (y un bebedor también) un fumador, un común ser humano.
Yo lo describo como un soñador reprimido, guitarrista literario (quién sea lo que es eso que me diga por favor) poéta. Con lágrimas describe su escencia, aunque nunca llora y con sal baña los zurcos de sus pensamientos, pues mucho piensa.
Rodeado de amigos a veces se siente solo, a veces demasiado acompañado.
Quiero que sepas que el sol está más allá del universo, y que puedes alcanzarlo si te apuras, la estrella perdida sonríe y jura volverte a encontrar.. Y la luna triste y solitaria jura que siempre te va a esperar.

Palta molida y fotos oxidadas.

Es verde, imagina que estas en una pisina, verde y aceitosa.. estas llena de palta, la gente sufre.. sufro.. no hay nada peor que ver a tu gente sufrir.
NO PARO DE LLORAR.
En la foto observo los miles de colores que posan como para una pintura, una pintura de pinturas, el verde llama mi atención, verde palta, verde todo.. verde animo.

punto final.

si esto no se acaba lo acabo yo. Pero como.. es una pregunta, que solo tiene una sola respuesta. NO QUIERO LLEGAR A ESO.. no puedo.. no DEBO

Canalla atardecer

Caminando a la orilla del mar, a eso de las siete y media, con un calor que comienza a desaparecer, los colores me comienzan a jugar en contra y entonces, el celeste común se ve naranjo. Mentiroso, bastardo. El mar se ríe de mí, soy una marioneta que no tiene ventrilocuo, sin rumbo, sin apoyo, sin ayuda. Es entonces observo el atardecer, hermoso, radiante, mentiroso, canalla.
Esque no puedes creer que por que el atardecer es hermoso, tu vas tener una noche plena y un día nuevo. No, por que eso es mentira y lo sé, lo sabes.. lo sabemos.. el atardecer no es Dios, el atardecer no es feliz, no es triste.. Es solo la mezcla de colores alegres que nos hacen sentir en paz, tranquilos.
Por que no creo en eso, por que sabes que para que la noche sea placentera solo necesito un abrazo tuyo..
El atardecer no me seduce, no me insita.. El atardecer no me hace reir a carcajadas..

Entonces.. ¿tienes tú mas poder que el mismisimo atardecer?

¿será posible que tú seas más podersos que el acuarela divina.. ?