Invierno.

Un rato "n" amarillento

que prende de la enredadera gris

que está en una orilla de un río tormentoso

donde las libélulas bailan en las noches

para espantar a las moscas que se comen su comida,

no ha nacido un rey insecto, que los invite a su cena

entonces lloran su nacimiento, antes de que muera.

Nadie los invitó a la calle, el pasto estaba tierno

eran 10 para las 3, y así.. llegó el invierno.